Sonho impossível

Quando encontrar alguém que entenda sem eu precisar dizer, levar-lho-ei a um chão que cause preguiça de mais para que consigamos levantar. Assim poderei me encontrar dentro desse outrem que se encontrará dentro de mim e, enfim, ficar calada por toda a eternidade.

2 + 2 = 4

Ela se construiu baseada em algumas atitudes premeditadas, assim como qualquer outro humano. Odeia a sentimentalidade de quem não sabe racionalizar, falsa sentimentalidade. Mas se esse ser sentimental chegasse e lhe dissesse: "Pobre ser racional, que fica aí a se esconder dos próprios sentimentos dentre esse vazio de racionalidades... Tens medo." De certo ela ficaria pasma e compartilharia dessa opinião. Ela já não se agüenta muito bem sobre as pernas, seu raciocínio é tão lento que ela nunca se assusta. Os ombros e o pescoço já não suportam o peso de sua cabeça, por isso ela a apóia em sua mão e pensa: "Que infantilidade escrever em terceira pessoa..." Mas foi a forma ela encontrou de sair de si mesma e se observar de um outro ângulo que não seja tomado pelos sentimentos e que reafirme sua suposta racionalidade. Conhecer a si mesmo traz amarguras, ou as amarguras trazem o auto-conhecimento? Ela não sabe. Está confusa, consegue se enxergar em cada pessoa que se aproxima.

Conceitos de barro

Contente vem de contentamento (susto). Ela aprecia o caos, mas está preocupada, pois pode estar atormentando alguém que não necessita tormenta. Se uma teoria dela estiver correta (o que um humano causa em outro humano é o mesmo que este causa naquele), ela está fazendo um grande mal a alguém que, supostamente, vivia em paz. Ela agüenta firme e respira quando a dor é causada por ela nela mesma, mas, resta saber se ela suportará confirmar sua teoria e saber que o seu inferno pessoal pode influenciar em outros; que o seu caos pode criar um caos ainda maior, nela e em outra pessoa que se aproximar muito. Talvez devesse andar com uma placa: "Cuidado, não se aproxime muito: alta taxa transmissível de caos e empatia desordenada".

Métodos do caos

Ela sonhou ser um pássaro que se jogou do penhasco mais alto que encontrara e, cheia de incertezas, parou de bater as asas e sentiu um aperto no peito que só lhe fazia bem. O mau gosto era todo dela. Sentiu o vento lhe varrer a suposta alma como se fosse extravasar a qualquer momento. E a dor era tanta que só lhe fazia bem. Acordou de pé e viu a si mesma sonhando que estava caindo, conseguia ao mesmo tempo viver de pé e viver de queda. E a angustia era tanta que só lhe fazia bem. Andava sozinha dentre a multidão enquanto caia incessantemente. E o caos era tanto que só lhe fazia bem. Quando o chão se aproximou ela abriu bem as asas e, num rápido desvio, voou até o penhasco novamente para repetir o mesmo processo de masturbação da alma. Mas o medo já não era o mesmo. Foi então que começou a viver para achar métodos mais eficazes que lhe propiciassem mais sofrimento. Estava viciada em dor. E a perda era tanta que só lhe fazia bem. Morreu da certeza de que ia morrer, mas sentindo uma dor insuportável — que só lhe fazia bem.

Perder-se não é caminho

Deixou enfim de acreditar nas mentiras contadas por ela mesma e tomou, num só gole para dentro de si, a idéia de que a dor nunca passará. Concluiu e aceitou, enfim, que não ama ninguém, assim como ninguém a ama, mas que é necessário. A espera que é a esperança se transformou numa vontade de desconstrução, cujo conceito é surpreendentemente diferente de destruição. Enquanto os outros falavam em destruir ela pensava em desconstruir, e quando lhe diziam que estava desanimada, não se importava em explicar — mais uma vez para si mesma em silêncio — que estava conformada. Enfiou cada palavra que seria dita para dentro de si e gritou! Gritou tão alto e com tanta força dentro de si que fez do silêncio a sua casa e dessa casa um turbilhão. Encontrou na dor um aconchego e nesse aconchego a solidão. A partir de então ela poderia fazer o que quisesse da sua vida, mas havia um problema, ela não sabia o que queria fazer dela. Foi então que temeu seguir perdida... por toda a eternidade.

A deslembrança do aconchego

De tanto tentar lembrar a deslembrança do abraço que ocorrera na noite passada, acabou tendo devaneios. O abraço deslembrado lhe faltava, era como se ela sentisse saudade de algo que não ocorrera. Tudo estava estranho: quando achava que o choro estava chegando percebia que não, e quando pensava que o sono havia se tornado presente, notava que estava sonhando acordada. Tudo doía de forma tão incomum que ela supôs ter encontrado o modo de machucar a alma. Com aquela dor insuportável ela se afundou dentro de si mesma e não sabia mais diferenciar o real do surreal, às vezes se atrapalhava trocando o nome das coisas, chamando dor de alma e alma de corpo, céu de inferno e inferno de terra. Um dia lhe ocorrera de esquecer do próprio nome e até mesmo se confundir pensando na própria existência, sem conseguir distinguir se ela existia mesmo ou se perdera-se nos tantos devaneios que tivera e acabara por se tornar o fruto de sua própria imaginação. E de madrugada ela tentava entender como podia sentir um pouquinho da alma de outra pessoa dentro de si e ter falta de um abraço que ela não se lembrava de fato, mas que, assim sendo, podia idealizá-lo e fazer dele um suporte para outra suposta realidade.